5 minutos

Números, linternas, estaciones,

fragmentos de vida que se enlazan.

Papeles en blanco, tinta china,

caracoles de humo de tabaco.

Los Lunes son vacíos sin tu tacto,

grises soles que derriten los tejados.

Hablan de guerra los diarios,

herida lejana, profecía insensata.

El olvido es un invento de los cobardes.

Ciudades grises, besos congelados.

Se llenan de cenizas los portales,

historias que nunca nos contaron.